On voit dans les vitraux de petites bulles, comme si un nageur avait plongé dans un océan et que de l'air, échappé de ses poumons, remontait en surface jusqu'à nous. Ce verre au matin a un gris douanier. Le soleil déclare ce qu'il transporte. Un tri est fait. Ne passera la frontière que l'élément spirituel de la lumière.