Rien de plus beau que l'objet invisible. Enfin on vous l'offre. Et vous devenez fou: plus rien ne compte que ce livre dru qui tient du hérisson, du lingot d'or et du pain noir.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.