Oui, même les paroles que se disaient les habitants de ce pays étaient grises : il n'y avait rien dans ces paroles pour vous réchauffer ou pour vous donner un bon repos. Gris, gris, gris. Au-delà du bois ravi, le gris poussait partout - sur les cheveux des bébés, sur la langue des chats, sur le nez des bonhommes de neige, du gris partout, du gris tout gris, du gris très très gris.

Clémence Grenouille resta dix ans dans le pays du gris. Dix ans, rendez-vous compte. Dix ans à manger du gris en soupe, en purée, dix ans à travailler dans une usine grise, à fabriquer des boîtes de gris, dix ans à garder ses couleurs dans un monde gris. Car Clémence Grenouille avait gardé ses belles couleurs d'antan, son beau corsage jaune, ses gros yeux bleus et ses petits souliers verts. Toute seule jaune, bleue et verte dans le milieu du gris. Toute seule ? C'est ce que crut Clémence Grenouille pendant dix ans.

Plus de lune, plus d'étoiles, plus de nuit. Donc plus de sommeil : comment voulez-vous dormir, si plus personne ne vient vous dire, d'une voix tellement douce : Clémence chérie, au lit ? (...) Le bon gros soleil ne savait comment s'excuser d'être là, encore, toujours. Lui aussi devenait pâle. (...) C'est alors que Clémence Grenouille eut une idée. L'idée c'était de partir et d'aller chercher la lune - ou au moins une étoile, un bout de ciel d'un bleu profond, enfin quelque chose qui puisse servir de nuit, qui puisse être aussi doux que la voix qui sortait des lèvres d'or : Clémence chérie, au lit.