Qui est le maître de nos lectures? un livre nous choisit. Il frappe à notre porte. La charité, monsieur. La charité de me donner tout votre temps, tous vos soucis, toutes vos puissances de rêverie.

Qui est maître de ses lectures ? Un livre nous choisit. Il frappe à notre porte. La charité, monsieur. La charité de me donner tout votre temps, tous vos soucis, toutes vos puissances de rêverie.

Quand je vis, la vie me manque. je la vois passer à ma fenêtre, elle tourne vers moi sa tête mais je n'entends pas ce qu'elle dit, elle passe trop vite. j'écris pour l'entendre.

Le monde a tué la lenteur. Il ne sait plus où il l'a enterrée.

Les mères par leurs soins élémentaires fleurissent les abîmes. S'il y a encore des lions, des étoiles et des saints, c'est parce qu'une femme épuisée pose un plat sur la table à midi.

J'ai agonisé sous des tonnes d'absence. J'ai suffoqué sous l'attente sans visage. J'ai retenu mon souffle pendants trente ans pour que mon chant éclate au zénith et qu'on ne doute pas, en m'entendant, que cette vie est le plus haut bien même si parfois elle nous broie.

Le désespoir, je connais. Tout le monde connaît ça au berceau. Mais cette voix claire dans la nuit noire? La partie n'est jamais finie, jamais perdue. J'aimerais vous écrire en couleurs. Par écrire en couleurs je veux dire: rendre hommage à cette vie dont les chars en feu paradent sous nos yeux obstinément clos. L'extrême sensibilité est la clé qui ouvre toutes les portes mais elle est chauffée à blanc et brûle la main qui la saisit.

La folie est un mécanisme d’horlogerie très fin. On n’en voit les rouages que lorsqu’il se brise.

L'âme naît au point de rencontre de notre néant avec la lumière qui nous en sauve.

Il n'y a pas une seule faute d'orthographe dans l'écriture de la nature. Rien à corriger dans le ralenti de l'épervier au zénith, dans les anecdotes colportées à bas bruit par les fleurs de la prairie, ou dans la main du vent agitant son théâtre d'ombres.