Ce qui manque à ce monde, ce n'est pas l'argent. Ce n'est même pas ce qu'on appelle le sens . Ce qui manque à ce monde c'est la rivière des yeux des enfants, la gaieté des écureuils et des anges.

La perte fait entrer l éternel dans nos chairs et l éternel c est ce qui ne passe pas, ce qui reste en travers de la gorge

Les livres sont des gens étranges. Ils viennent nous prendre par la main et tout d'un coup nous voilà dans un autre monde.

Un enfant tient un trésor entre ses mains… Un enfant tient un trésor entre ses mains. Un missel, une bille, un coquillage. Il serre les mains si fort sur son bien qu’il le fait entrer sous ses ongles, dans ses veines, son cerveau, le métamorphose en lumière dont l’enfant n’est plus lui-même qu’un accident bienheureux, comblé.

Dans cette vie tout peut nous écraser, même un rayon de soleil. Un liseron, jamais.

Une révélation s'oublie vite.

Lorsqu'une montagne s'effondre sa forme demeure quelques heures dans l'air. Il m'a fallu écarter les sept voiles de la crainte pour bien te voir. Tu semblais au bord de respirer. De l'or brûlait sous les yeux clos de la petite fille inuit.

Quand je n'écris pas c'est que quelque chose en moi ne participe plus à la conversation des étoiles. Les arbres, eux, sont toujours dans un nonchalant état d'alerte. Les arbres ou les bêtes ou les rivières. Les fleurs se hissent du menton jusqu'au soleil. Il n'y a pas une seule faut d'orthographe dans l'écriture de la nature. Rien à corriger dans le ralenti de l'épervier au zénith, dans les anecdotes colportées à bas bruit par les fleurs de la prairie, ou dans la main du vent agitant son théâtre d'ombre. A l'instant où j'écris, j'essaie de rejoindre tous ceux-là.

Un camp de concentration invisible couvre la terre dont parfois, par un sursaut d'éveil, un éclair de l'oeil, nous sortons l'un des nôtres, nous délivrant du même coup.

L'extrême sensibilité est la clé qui ouvre toutes les portes mais elle est chauffée à blanc et brûle la main qui la saisit.