L'extrême sensibilité est la clé qui ouvre toutes les portes mais elle est chauffée à blanc et brûle la main qui la saisit.

Les livres sont des gens étranges. Ils viennent nous prendre par la main et tout d'un coup nous voilà dans un autre monde.

Cher Jean Grosjean (...) Votre intraitable ami des Evangiles est apparu à la fenêtre de l'Histoire deux, trois ans. Il venait du silence, il est retourné dans un silence qui n'était plus le même : les purs changent tout par leur seule apparition.

Parfois un visage se met à côté du soleil et provoque une sorte d'éclipse.

Je ne sais rien des enfers que tu as dû traverser pour arriver devant moi. La pluie bâtit autour de ton visage son monastère de gouttes d'eau. Par beau temps tu me fixes du rayon de tes yeux. Je lis devant la fenêtre. Si pour te voir je lève la tête du livre, je ne sais plus revenir à lui.

L'extrême sensibilité est la clé qui ouvre toutes les portes mais elle est chauffée à blanc et brûle la main qui la saisit.

La guerre est de tout temps cher Jünger. Fou celui qui se croit à l'abri. Je ne cherche pas un abri. Ce ne serait qu'un endroit pour y mourir sans bruit. Je cherche ce qui arrive quand on n'est plus protégé et qu'on n'a plus peur de rien.

Les livres sont des gens étranges. Ils viennent nous prendre par la main et tout d'un coup nous voilà dans un autre monde.

Entre les villes étourdies et l'absolu, il y a la zone en friche des cimetières. Une faille dans la mur du temps. Les lézards s'y glissent comme le chagrin et l'espérance.

Ce qu'on appelle un poète n'est qu'une anomalie de l'humain, une inflammation de l'âme qui souffre au moindre contact - même à celui d'une brise.