Les livres sont des gens étranges. Ils viennent nous prendre par la main et tout d'un coup nous voilà dans un autre monde.

Entre les villes étourdies et l'absolu, il y a la zone en friche des cimetières. Une faille dans la mur du temps. Les lézards s'y glissent comme le chagrin et l'espérance.

Ce qu'on appelle un poète n'est qu'une anomalie de l'humain, une inflammation de l'âme qui souffre au moindre contact - même à celui d'une brise.

clairières assassines, soleils bénisseurs, arbres méditant: la naure est une guérison en marche.

Je pense à la délicatesse des autistes et à leur visage d'eau douce, à cette divine maladresse que nous avons au fond de l'âme et dont les petites mains volantes d'un nouveau né sont la parfaite image.

... un jour j'ai vu, planté dans un livre d'André Dhôtel, un panneau indicateur du paradis.

Il faudra encore des années pour comprendre que les années ne sont rien et qu il n y a ni vrai, ni faux,juste la vie rivière et nos bonds maladroits d une parole à l autre.

Je ne vis pas dans le temps… Je ne vis pas dans le temps. Personne ne vit dans le temps.

Vers le milieu l’après-midi … Vers le milieu l’après-midi, un silence s’est fait partout dans le pré. Le ciel soudain a pâli comme quelqu’un qui on vient d’annoncer une mort. Il n’y avait plus rien. Et puis tout s’est rallumé. C’est quelque chose qui arrive très souvent, vers le milieu de l’après-midi. On ne le remarque guère. Il faut être prisonnier ou malade, ou assis devant une table, en train d’écrire, pour s’en apercevoir : l’étoffe du jour est trouée. Par les trous on voit le diable — ou, si vous préférez ce mot plus calme : le néant. Il y a un instant où le monde est laissé seul. Abandonné. C’est comme si Dieu retenait son souffle. Un intervalle de néant entre deux domaines de la lumière

Les livres sont des gens étranges. Ils viennent nous prendre par la main et tout d'un coup nous voilà dans un autre monde.