... le cimetière où j'étais ce matin, avec les anges tournant sans bruit autour des gisants dans leur drap de marbre.

Les nomades campent dans mes yeux. Les feux qu'ils allument, ce sont les livres que je lis.

Les livres sont des gens étranges. Ils viennent nous prendre par la main et tout d'un coup nous voilà dans un autre monde.

L'âme naît au point de rencontre de notre néant avec la lumière qui nous en sauve.

S’il y a un dieu, alors c’est un joueur. Il assemble, puis il sépare. Il élève puis il brise. Il monte des châteaux d’atomes enluminés – ce que nous appelons nos « âmes » –, puis il passe en coup de vent, éteint toutes les lumières, reprend les atomes, les briques, les soupirs, les réassemble autrement ailleurs, sous la forme passagère d’un palais, d’une cascade ou d’un éclat de rire. Le rire est un château monté dans les airs par des anges maçons qui travaillent très vite. En une seconde c’est fini. Le rire aux milles pièces d’eau, aux jardins intérieurs et aux chambres secrètes s’effondre à peine construit, mais Dieu, que c’était beau. Fonctionnaires de mairie, écrivains, cambrioleurs, magistrats, cantonniers nous ne sommes que des constructions éphémères et le bruit de nos rires, c’est celui de notre effondrement. Bach le dit. Et la vie dit pareil. Et les deux ne font qu’un.

Les variations de Bach sont la pensée la plus profonde sur la vie qui nous quitte, et le baiser qu’elle nous donne.

Ce qui manque à ce monde, ce n'est pas l'argent. Ce n'est même pas ce qu'on appelle le sens . Ce qui manque à ce monde c'est la rivière des yeux d'enfants, la gaieté des écureuils et des anges.

Je ne suis jamais aussi proche de mon père disparu que lorsque je lis un poème qui m'émerveille, quel qu'en soit le sujet.

L'éternel est là, sous nos yeux, sous nos pieds, dans une phrase.

Les palais de la grande vie se dressent près de nous. Ils sont habités par des rois, là par des mendiants. Thérèse de Lisieux et Marilyn Monroe. Marceline Desbordes-Valmore et Kierkegaard. Un merle, un geai et quelques accidents lumineux. La grande vie prend soin de nous quand nous ne savons plus rien. Elle nous écrit des lettres.