Sur le tympan de l'abbatiale des personnages dont on ne voit que les mains relèvent une couverture de pierre. Leur visage dépasse. On les appelle des curieux . Stupéfaits, ils regardent ce monde que nous avons voulu et qui prospère sur notre destruction.

La chambre numéro 14 de l'hôtel Sainte Foy à Conques... Les pélerins vont au ciel à pied. L'inégale conversation des pierres durcit leur voûte plantaire, leur invente un fer à cheval en corne. Conques est un village introuvable. Les routes qui y mènent imposent une lenteur dont le monde n'a plus goût. ... et c'est vrai que ces vitraux indiquent un travail infini: celui de la vie dans la vie. Les bancs de l'abbatiale de Conques, la nuit, sont occupés par des anges. Au 21e siècle, un vivant a eu l'idée d'améliorer le campement (l'abbatiale) de construire des vitraux si simples qu'ils ne racontaient aucune histoire et serviraient de bain-douche de lumière pour les âmes épuisées. Les 104 vitraux de Conques sont ces miroirs devant lesquels notre modernité découvre sa misère et fuit.

Le nouveau-né regarde sa mère qui le regarde. L’éternel naît du court-circuit .

Je ne t’ai jamais autant aimé que lorsqu’une bête, entrant dans ton cerveau, commença à y ronger les images que tu collectionnais des jours passés.

Le seul moment où l’humain est irréprochable, c’est quand il mesure quatre-vingts centimètres, qu’il est tout rose, que tu le sors du bain et que tu l’enveloppes d’une serviette de sidération.

Tes peintures glorifient ce peu de réel qui reste à ceux qui n’ont plus rien. Devant elles, la certitude remonte dans la gorge qu’un jour s’en sera fini des aveugles terreurs, qu’on arrivera à traverser tous les noirs de la vie – moraux, psychiques, spirituels, physiques – que l’infernale épaisseur des jours sans grâce n’est peut-être qu’un fin, très fin rideau de tulle noir que le souffle d’une lumière, déjà, écarte.

Le coeur est une harpe infernale : les souffles qui viennent des vivants et des morts le touchent tout le temps.

Rue de Varenne, à Paris, un potager tenu par des religieuses propose aux âmes le luxe des chats. Choux, tomates et tournesols complotent pour une vie meilleure.

J’ai dépassé bien plus de la moitié de mon temps. Le meilleur est tombé sur la terrasse comme des miettes de pain. Qu’as-tu fait de ta vie ? j’ai donné à manger aux oiseaux, aux ombres et aux diables. Et maintenant ? Maintenant, j’ai rendez-vous.

La grâce est le fruit de milliers d’effacements.