Il y a entre toi et moi une adorable barrière. C'est ta mort qui l'a construite. Son bois est du silence. Il n'est pas épais. Un rouge-gorge s'y pose.

J'ai le même groupe sanguin que les abeilles, les renards et la lune.

Quand ma mère lavait les vitres , elle les essuyait avec les pages déchirées d'un journal . Le papier frotté sur la surface humide poussait de petits cris . T'écrire est un travail de ce genre- le va et vient de quelques images sur la vitre embuée entre les morts et les vivants .

Absente pour cause d'extase.

Les chardons bleus accrochent le jupon des lumières sans le déchirer.

Lire prend mes mains, mon visage, mon temps, ma réserve d'espérance et changé tout ça en silence, en bonne farine lumineuse du silence.

Je cherche ton visage comme on cherche l'interrupteur dans le noir.

Chaque seconde perdue à regarder sans intention par la fenêtre retarde la fin du monde.

La reine du jeu d'échecs , quand elle tombe , c'est le ciel étoilé qui tombe , Chaque case de l'échiquier devient un puits rempli de cris .

Quand un sage japonais sent sa mort venir il écrit un poème — une manière d’allumer une bougie dans la pièce d’où son âme s’apprête à sortir.