Il n’y a dans une vie que quatre ou cinq événements fondateurs, quatre ou cinq jaillissements de l’absolu. Ton sourire est un de ces événements qui enflamment la nuit où je m’en vais confiant

Les yeux appartiennent au ciel, pas à la chair.

A peine si j'écris : je recopie les images en fusion dans l'air.

C'est si beau ta façon de revenir du passé, d'enlever une brique au mur du temps et de montrer par l'ouverture un sourire léger.

Vingt ans sous la terre ont poli tes os et changé mon coeur en roc.

Il faut cent trente fleurs différentes pour faire l'élixir des chartreux - autant pour écrire un poème.

Ce journal de la veille dans le caniveau : un gant mort, une ruche en ruine. Si les poèmes ne connaissent pas cette fin c'est parce qu'ils donnent des nouvelles du ciel, jamais du monde.

Comprends - moi : je veux juste te dire que respirer, simplement respirer sans toi, faire un pas en direction de la fenêtre que la neige dévore, c'est recevoir des milliards de coups de couteau.

Quand un sage japonais sent sa mort venir il écrit un poème - une manière d'allumer une bougie dans la pièce d'où son âme s'apprête à sortir.

Je sens mon visage s'éclairer comme si le livre sur lequel je me penche était une bougie.