Arbre, moineau ou Chinois, dès que quelqu'un parle vraiment, il n'y a plus de mort. La voix fraternelle rassemble les mondes, apaise le sommeil des étoiles.

Quand une joie monte du papier blanc jusqu’à ma main, j’ai la certitude que personne n’est perdu.

Vingt ans sous la terre ont poli tes os et changé mon cœur en roc.

Le citron a la peau vérolée comme le visage de Danton rafle toute la lumière. Des milliards d'atomes tournoient sous l'écorce jaune frottée de vert. J'entre par l'esprit dans leur ronde.

Quand tu avançais c'est un monde qui avançait avec toi, comme avec la mariée sa traîne, injuste et sainte. Noireclaire. Ta mort n'y change rien: je te vois en mouvement, toujours avançant , et la vie surabondante te suit, le printemps arrive avec ton nom.

Un livre dans une brocante c’est parfois un mort qui me tend la main et qui me dit : ne me laisse pas, s’il te plaît.

Comme mes frères les moineaux je travaille paisiblement à l’effondrement des banques et des maisons de retfaite.

J'épluchais une pomme rouge du jardin quand j'ai soudain compris que la vie ne m'offrirait jamais qu'une suite de problèmes merveilleusement insolubles. Avec cette pensée est entré dans mon cœur l'océan d'une paix profonde.

Léger comme un rayon de lune, sensible aux moindres nuances de ton souffle, le foulard à ton cou savait tout de ton âme.

Je sens mon visage s'éclairer comme si le livre sur lequel je me penche était une bougie .