Je cherche le surgissement d'une présence, l’excès du réel qui ruine toutes les définitions.

A Lascaux aussi ils écrivaient sur la paroi intérieure du cœur humain.

La dernière fois que j'ai vu une de tes oeuvres c'était sur un chemin de campagne couvert de goudron moucheté de cailloux argentés. Par endroits le goudron, accentuant son noir, se séparait de lui-même, comme une veste trempée abandonnée sur la route.

Le monde célèbre un nouveau-né qu'il va clouer sur la porte du néant dans moins de six mois.

Le soir de Noël est le soir où Dieu est le plus retiré dans les appartements de son absence.

Le soleil touche de son pied nu une tache d'huile.

Tous, à certaines heures, nous devenons de lourds chevaux de labour, retournant la terre grasse de nos humeurs.

Ce tableau-là, c'est l'inverse de l'idiot tapis rouge de Cannes. C'est le tapis noir pour entrer dans la vraie gloire, l'échelle pour sortir du monde, de la cave du monde.

Ce noir, bien qu'effrayant, il est impossible de ne pas en sentir immédiatement la bonté, la charité, le secours que la vie par saccades se donne à elle-même.

Les trottoirs écaillés, gris mouette, étaient signés Soulages.