La totalité de tes peintures, imagine-là serrée dans un seul grain de blé noir, imagine ce gain se contracter jusqu'à devenir ce rien d'où nous venons, qui nous engendre puis nous reprend, cette implosion silencieuse d'un amour sans visage.

L'essentiel est comme toujours le plus proche : ce portail refermé sur sa pensée, sa poitrine épaisse de fonte.

La dernière fois que j'ai vu une de tes oeuvres c'était sur un chemin de campagne couvert de goudron moucheté de cailloux argentés. Par endroits le goudron, accentuant son noir, se séparait de lui-même, comme une veste trempée abandonnée sur la route.

Le monde célèbre un nouveau-né qu'il va clouer sur la porte du néant dans moins de six mois.

Le soir de Noël est le soir où Dieu est le plus retiré dans les appartements de son absence.

Nous sommes pour le train des parasites dont il se débarrasse en secouant sa ferraille sur un quai. Que sommes-nous d'autre pour la vie ? Eclairer, il faut vite éclairer cette vie en frottant notre coeur souffré sur le grattoir des épreuves.

Les étoiles de Sète me donnent leur silence. Je ne m'interroge plus. Je deviens peu à peu la couleur de ta porte, la noblesse du vent froid, les marins du cimetière. Tu peux dire à ton ange de venir.

Le coeur culmine à une hauteur invraisemblable dans les yeux de ces voyageurs que sont les mourants, gens du souffle et du silence, peuple de lumière.

L'humain est une pâte lumineuse qui lève dans la nuit des épreuves.

Je voyage si peu que, lorsque ce tremblement de terre arrive, j'aimerais dormir sous chaque ciel étoilé, habiter chaque visage de rencontre.