Toutes les fleurs se ruent vers nous en nous léguant de leur vivant leur couleur et leur innocence.Les contempler mène à la vie parfaite

Savoir qu'on est vivant est tout savoir.

L’encre fraîche de Rimbaud tache mes doigts. Ses proses font trembler l’air au-dessus de la page comme sur une route fondue au soleil d’été.

Le rouge-gorge trouvé mort devant la porte du garage retient sous son duvet la chaleur des jours heureux. Dieu est un assassin blanc comme neige

La beauté est de la digitaline pour le cœur. Je sens le souffle des mots à mon visage, comme d'une bombe lointaine.

écrire comme on commet un crime à froid, en conduisant d'une main ferme le couteau jusqu'au coeur non prévenu

la planche d'épicéa tapotée par les doigts du luthier fait un bruit de petits pieds nus et roses d'enfant courant sur une tomette fraîchement lavée : le récital parfait.

Le temps se chasse comme une mouche. La fenêtre grande ouverte donne sur l'éternel. Il n'y a jamais eu qu'un seul jour

Je me demande ce qui manque à la vie quand la beauté la traverse une seconde. Peut-être rien.

Nous ne disposons que d'une seconde pour voler à la vie les bracelets de lumière qui tintent à ses poignets.