Les nuages sont de merveilleux infirmiers.

L'étirement du chat est un livre de sagesse qui s'ouvre lentement à la bonne page.

La main de l’ange a des ongles noirs à force de nous déterrer des gravats de nos projets.

Les livres sont des huttes pour les âmes, des mangeoires pour les oiseaux de l’éternel, des points de résistance.

Voyant la neige descendre sur le jardin j'ouvre le livre et mets en concurrence les deux espèces de silence. C'est le livre qui gagne.

Lire, c'est ajouter au livre, découvrir, en s'y penchant, son propre visage dans la fontaine du papier blanc.

Il portait sa petite fille sur ses épaules : j'ai cru voir les pyramides d'Égypte, l'élévation d'une prière jusqu'au soleil.

La gare dessous son rajeunissement de plâtre rose avoue son désir de vieillir et de ne plus entendre même en rêve le grincement de dents des freins de locomotive : une gare où plus aucun train ne s'arrête est un chef-d'oeuvre de poésie errante, comme le sont les maisons d'éclusiers aux paupières closes.

Celle qu'on attend sur le quai se détache en gloire de la coulée des voyageurs, comme surgie charitablement d'un au-delà jusqu'à ce monde-ci. C'est ainsi que les mères voient leur enfant leur renaître à chaque sortie d'école : un seul visage qui bat du tambour, une seule étoile qui couvre tout le ciel.

Je vois parfois des choses si belles que je me réjouis de ne pas les posséder.