Je me demande ce qui manque à la vie quand la beauté la traverse une seconde. Peut-être rien.

Nous ne disposons que d'une seconde pour voler à la vie les bracelets de lumière qui tintent à ses poignets.

Ce matin j'ai assisté derrière la vitre à un opéra silencieux de geais, si beau que, pendant quelques minutes, il eût été sacrilège d'écrire ou même de penser.

Il n'y a rien de plus à trouver dans cette vie que le oui qui définitivement l'enflamme.

Lire, c'est ajouter au livre, découvrir en s'y penchant, son propre visage dans la fontaine de papier.

Il n'y rien de plus à trouver dans cette vie que le oui qui définitivement l'enflamme.

Savoir qu'on est vivant est tout savoir.

Le temps se chasse comme une mouche. La fenêtre grande ouverte donne sur l'éternel. Il n'y a jamais eu qu'un seul jour.

On ne fait pas plus paysan que Bach : toujours le même sillon tracé dans le même champ, les mêmes bottes de lumière portées aux anges de l'étable, et une cantate dorée sur la table chaque dimanche.

Dans la boutique de livres anciens j'entre comme un enfant dans un grenier où flambe une malle d'osier. D'un livre de Marceline Desbordes-Valmore s'élève du bleu qui ennoblit la librairie tapissée d'or. Un poème palpite entre mes mains comme un moineau ressuscité. La beauté est de la digitaline pour le cœur. Je sens le souffle des mots à mon visage, comme d'un bombe lointaine.