Dieu n'est pas une idée, juste une buée rose et bleue aux lèvres en escargot des tout-petits, un soin à donner à la vie ordinaire - la rose d'air du cœur profond.

Deux lézards jouent à un, deux, trois, soleil sur le mur en face. Un merle, pattes en fil de fer crochetées sur une branche du cerisier, entonne un Ave Maria. Arrive l'écureuil et sa petite vague rousse, ses manières de gardien de square vérifiant par larges bonds de regards que tout va pour le mieux.

Le rouge-gorge trouvé mort devant la porte du garage retient sous son duvet la chaleur des jours heureux. Dieu est un assassin blanc comme neige.

Chaque papillon sort d'un crayonnage de Dieu sur une feuille d'air bientôt froissée. Un papillon reprend des forces sur une pierre. Ses ailes léopard palpitent comme on feuillette un livre ancien menacé de tomber en poudre.

Ce matin j'ai assisté derrière la vitre à un opéra silencieux de geais, si beau que, pendant quelques minutes, il eût été sacrilège d'écrire ou même de penser.

Un jour nous comprendrons que la poésie n'était pas un genre littéraire mal vieilli mais une affaire vitale, la dernière chance de respirer dans le bloc du réel.

C'est parce que chacun cherche à tout prix à souffrir le moins possible que la vie est infernale.

Le rouge-gorge trouvé mort devant la porte du garage retient sous son duvet la chaleur des jours heureux. Dieu est un assassin blanc comme neige.

Ce matin j'ai assisté derrière la vitre à un opéra silencieux de geais, si beau que, pendant quelques minutes, il eût été sacrilège d'écrire ou même de penser.

L'étirement du chat est un livre de sagesse qui s'ouvre lentement à la bonne page.