Tu es plus moi que moi. Tu es ce qui en moi mange du silence. Je t'entrevois lorsque j'écris. L'encre pique tes yeux ouverts sur l'immense et le rien.

La lecture est un billet d'absence, une sortie du monde.

Certains couples se forment en plein vol. Ce sont les oies sauvages du coeur. Elles passent, elles passent. Nous ne surprendrons jamais leurs conversations mais il nous reste leurs écrits et d'ailleurs c'est ça , l'écriture : un reste.

Un fil d'or qui vogue dans l'air blanc de la page. Vous l'attrapez, vous le tirez et c'est un soleil qui vient.

Enfant, avant la merveilleuse catastrophe d’apprendre à lire, je dévorais les pages de la lumière.

Je suis rentré dans la maison où mon enfance m’attendait.

Vieil escalier, si ce monde n'est que muraille,cette muraille a des lézardes, des fissures par lesquelles quelque chose passe qui n'a guère de nom , et c'est tant mieux.

La poésie nous donne du pain. Sans elle nous mourrions de faim.

La vie est une fugueuse aux yeux verts de prairie.

Le rire est notre drapeau troué, celui que l'ennemi jamais ne nous prendra.