On ne sait pas ce qu'est la poésie. On sait juste que c'est donner son sang aux anges qui passent.

Les yeux du voyant ne s'éteignent jamais. Ils regardent un jour vers le dedans, c'est tout.

Cette vie n'est qu'un bruit de pas qui s'approchent de la fenêtre endormie de l'âme.

Le temps qui passe est un ami précieux qui nous dépouille du superflu.

L'âme est plus subtile que l'air : la main de la mort ne peut se refermer sur elle. J'écris pour trouver l'heure qu'il est dans l'éternel.

Le temps qui passe est un ami précieux qui nous dépouille du superflu.

J'ai grandi à l'intérieur d'une larme. A travers sa vitre scintillante, j'ai vu le monde éclatant de lumière.

La vie contemplative est la seule, chacun le sent, même ceux qui sont le plus enfoncés dans la veine de la vie matérielle.

Le verger laissé en friches s'élève de jour en jour au paradis des graminées. Une mésange charbonnière va et vient dans un arbre creux au pied duquel des dizaines de marguerites s'illuminent, fraîches comme une neige de l' au-delà. J'ai toujours su que je n'étais pas de ce monde.

Chaque jour peut être le dernier: il n'en est donc aucun d'insignifiant.