Toi que j'ai si longtemps aimée, je t'aime encore et c'est comme dans l'eau claire de la chanson, jamais je ne t'oublierai.

Il y a des îles de lumière dans le plein jour. Des îles pures, fraîches, silencieuses. Immédiates. L'amour seul sait les trouver.

Vertiges des marches que je descends, qui mènent au fond de la mer, au fond de l'amour. Marches humides de mon sang creusées par mes songes. À quoi rêvent-ils, les fiancés des eaux profondes, à quelle improbable paix, sous quelle lumière d'un soleil mort ?

Finalement, je n'aime pas la sagesse. Elle imite trop la Mort. Je préfère la folie -pas celle que l'on subit, mais celle avec laquelle on danse.

Ce n'est pas pour devenir un écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.

Voir, entendre, aimer.La vie est un cadeau dont je défais les ficelles chaque matin, au réveil.

Il n'y a pas de connaissance en dehors de l'amour. Il n'y a dans l'amour que de l'inconnaissable.

Il n'y a rien d'autre à apprendre que soi dans la vie. Il n'y a rien d'autre à connaître. On n'apprend pas tout seul, bien sûr. Il faut passer par quelqu'un pour atteindre au plus secret de soi. Par un amour, par une parole ou un visage. Ou par un petit cheval clair.

Les oiseaux m'empêchent de penser, quel bonheur. J'ai regardé par la porte-fenêtre dans le jardin. Des oiseaux se poursuivaient, forant dans l'air des tunnels de cristal. Les nuages ralentissaient pour voir. Les herbes levaient la tête. Les bûches se félicitaient d'assister au tournoi. Je n'ai pas pris de notes mais je me souviens très bien de ce que disaient les oiseaux : écrire n'est pas penser. Vivre n'est pas vouloir. Aimer n'est pas savoir. Mourir n'est pas perdre.

Les jouets de notre enfance sont des petits bossus qui s'essoufflent à nous suivre. Un jour ils s'effacent, nous regardent nous éloigner, continuer une vie plus belle de ne s'appuyer sur rien. Sur rien, vraiment ? Nos livres savants et nos musiques profondes song des poupées adultes.