Petits enfants du vingtième siècle ,vos parents sont fatigués .Ils ne croient plus en rien. Ils vous demandent de les porter sur vos épaules de leur donner cœur et force .Petits enfants des temps modernes ,vous etes rois dans un désert.

La beauté des mères dépasse infiniment la gloire de la nature Une beauté inimaginable ,la seule que vous puissiez imaginer pour cette femme attentive aux remuements de l'enfant . La beauté .

On vous dit parfois tu exagères , il ne faut pas tous laisser faire ,tu devrais etre plus adulte. Vous écoutez la leçon de chose en silence ,ensuite vous regardez autour de vous ,longtemps :pas trace d'un seul adulte .Des enfants maussades ,oui ,beaucoup. Des enfants tristes qui travaillent ,gagnent de l'argent ,dépensent leur temps ,leur force .Mais les adultes ,aucun ,aucune trace .

Bach est un enfant dont l'angoisse est si grande qu'il fait venir l'éternel à son chevet

je découvre la poésie de Christian Bobin= Et l'enfant grandit.Il grandit ...comme un arbre,plongeant les racines de ses bras dans la terre maternelle,puisant sa nourriture dans les sous-bois d'une parole,multipliant les attaches,élevant les branches de ses pensées dans la lumière du dehors. Sublime,de toute beauté...et ce n'est que le début!!!

I'amour et na neige nous ravissent hors du temps ,devant la neige nous sommes tous des enfants, devant l'amour nous sommes tous des enfants ,devant la mort nous sommes tous des enfants ,la neige est une enfant en robe blanche ,une petite fille qui fait ses premiers pas sur terre ,une petite fille d'un an ,un an et demi ,elle apparait ,elle disparait ,elle réapparait ,elle ne vieillit pas .

« Peindre, de sa façon à lui, c'est comme le pain sur la table ou l'eau sur la terre. C'est inventer une urgence, répéter sans fin un acte simple. C'est se nourrir des lumières qui sont partout dans les saisons, dans les allées du sang comme sur le visage sans ombre d'une enfant de deux mois. »

Lorsqu'une montagne s'effondre sa forme demeure quelques heures dans l'air. Il m'a fallu écarter les sept voiles de la crainte pour bien te voir. Tu semblais au bord de respirer. De l'or brûlait sous les yeux clos de la petite fille inuit.

J'ai rêvé que Dieu avait la maladie d'Alzheimer, qu'il ne se souvenait plus du nom ni du visage de ses enfants, qu'il avait oublié jusqu'à leur existence.

Si les parents savaient à quel point ils sont peu dans le devenir de l'enfant, ils en seraient effrayés.