C'est l'effet que le font ses paroles sans miséricordes : elle creuse dans mon ame et elles en extraient chaque fois(...) ,un peu de bonne terre ,un peu de joie .Ce trou -là ,on dirait qu'il est sans fond.

De chacun de ceux que je rencontre j'attends quelque chose, et je le reçois, puisque je l'attends.

Je sais très bien de quoi j'ai peur. J 'ai peur qu'on ne m'aime plus -de rien d'autre .Si peut-être :des araignées .Pour la première peur ,je suis rassurée ,comme ma mère l'est pour elle-même : il se trouvera toujours quelqu'un pour m'aimer .Et s'il n'y a personne ,il y aura toujours l'air ,le sable ,le sable ,l'eau ,la lumière .Je ne serai jamais abandonnée.

Mon idéal de vie c'est un livre et mon idéal de livre c'est une eau glacée comme celle qui sortait de la gueule du lion d'une fontaine sur une route du Jura, un été. Je me trouvais dans un de ces bagnes joyeux qu'on appelle colonie de vacances . J'y étais abandonné depuis des siècles, incorporé à une petite troupe d'assassins chanteurs, mes semblables, quand au milieu d'une marche forcée sous le soleil apparut la fontaine crachant l'écume de sa lumière. Je me précipitais sous la gueule du lion, ouvrit la bouche et avalait un océan d'eau froide. L'eau fila dans mon corps jusqu'au coeur où elle éteignit le feu de l'abandon qui le ravageait. Des dizaines d'années après je me souviens du mystique réconfort donné par l'eau glacée. La gueule du lion, je la cherche chaque fois que j'ouvre un livre.

Il souffrait de mélancolie. Tu sais ce que c'est la mélancolie ? Tu as déjà vu une éclipse ? Et bien c'est ça : la lune qui se glisse devant le cœur, et le cœur qui ne donne plus sa lumière. La nuit en plein jour. La mélancolie c'est doux et noir. Il en a guéri à moitié : le noir est parti, le doux est resté.

Dans la penderie du ciel bleu, une robe blanche. Elle sort de la lessive de la mort. L'éternité la sèche.

Elle pleurait à nouveau, désolée d'être là, désolée d'être elle-même, et je me suis dit que la folie venait peut-être à la place des larmes qu'on ne sait pas pleurer.

La nuit, la mort et les gardiens de musée ont la même façon de venir vers nous et nous dire qu'on va bientôt fermer.

Un livre dans une brocante c'est parfois un mort qui me tend la main et qui me dit : ne me laisse pas s'il te plaît.

Quand une joie monte du papier blanc jusqu'à ma main, j'ai la certitude que personne n'est perdu.