C'est une musique d'un merveilleux désespérant : elle arrive à faire sortir de la lumière de quelque chose de serré et de noir. La couleur de cette musique m'a teinté le sang. D'abord, ce sont les Polonaises . J'aimais les attaques de cette musique qui me donnaient sur-le-champ un plaisir aussi violent que de voir et entendre un sac de billes éclater par terre et débouler l'escalier. Chopin, c'est le chagrin transmué et c'est aussi l'automne, c'est le rire continu d'un petit enfant à côté de la chambre d'un malade.
Elle revient vers le lit, enfile ses vêtements. Ils sont encore humides. Arrive la voix intérieure, celle qui n'existait pas encore hier, celle qui commente, la voix de Bruges dans Isabelle, la voix de couvent vide et froid : tu as dormi sous les pierres. Maintenant tu t'habilles avec des larmes.
Un jour nous ressentons tant de lassitude que nous découvrons le noir qui règne depuis toujours sous le ciel bleu.Rares sont ceux qui entrevoient sous ce noir un bleu d'une autre espèce que le premier:incassable......
Les oiseaux qui gardent toujours un désir antérieur au monde : le désir de n'être rien. Ce rien des cailloux de plumes et de sang mêlés que pas même le vent ne bouscule. Ce papier froissé d'os et de cornes, contre une palissade, derrière un mur.
Le maître de cérémonie, en costume de bruyères. Cette feuille tachée de gras, entre ses ongles noirs. Sa voix éraillée, monotone. Cette litanie : souffrances sur souffrances, jusqu'au nom appelé, dans le bas de la page.
Dans le petit bois nommé La solitude les soeurs de Port-Royal se réunissent en cercle. Assises sur des bancs de pierre elles prient tout en filant. Dieu connait alors ce fragile bonheur du petit enfant près de sa mère qui coud.
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