Ce qu'on appelle un poète n'est qu'une anomalie de l'humain, une inflammation de l'âme qui souffre au moindre contact - même à celui d'une brise.

Les livres agissent même quand ils sont fermés.

Qui est maître de ses lectures ? Un livre nous choisit. Il frappe à notre porte. La charité, monsieur. La charité de me donner tout votre temps, tous vos soucis, toutes la puissances de rêverie.

Ne plus penser à rien, c'est commencer à bien penser.

Un homme foudroyé par le deuil ou la ruine voit se reformer autour de son cœur, lavé par le feu de la douleur, les anneaux lumineux de l'intelligence et de la compassion.

La clef d'or du sourire de Louise Amour, fine et minuscule comme les clefs en laiton avec lesquelles les adolescentes verrouillent le cadenas de leurs journaux intimes, cette clef enfantine du sourire de Louise Amour avait tourné dans la serrure de mon cœur...

Emily sait quelque chose que les autres ne savent pas. Elle sait que nous n'aimerons jamais plus d'une poignée de personnes et que cette poignée peut à tout moment être dispersée, comme les aigrettes du pissenlit, par le souffle innocent de la mort. Elle sait aussi que l'écriture est l'ange de la résurrection.

Bien avant d'être une manière d'écrire, la poésie est une façon d'orienter sa vie, de la tourner vers le soleil levant de l'invisible.

Quand autour d'elle les ambitions se déclarent et que chacun veut être quelque chose, elle fait le rêve souverain de n'être rien et de mourir inconnue. L'humilité est son orgueil., l'effacement son triomphe.

Ce journal de la veille dans le caniveau : un gant mort, une ruche en ruine. Si les poèmes ne connaissent pas cette fin c'est parce qu'ils donnent des nouvelles du ciel, jamais du monde.