Sur mon épaule gauche un oiseau couleur temps Il se nourrit des roses joufflues que me vend la fleuriste de la rue des Martyrs et il essuie son bec dans les pages de ce livre

Le vent brasse les phrases, coupe les mots. Au premier plan, des trilles d'oiseaux, nets, forts, comme si la serpillière de l'air était tordu d'une main ferme et qu'il en sortait ces notes-là, des gouttes de lumière. Cette perception matinale des bruits du monde me donne depuis la petite enfance, une joie énorme. C'est par elle que je réapprends la grâce d'être vivant. Tout est là, rien ne manque.

A la sortie du parc, une coulée d'herbes grasses et hautes, affolées de pâquerettes. L'enfant pousse un oh de stupeur, émerveillée par la surabondance de cette vie fragile.

Qu'est ce que tu fais dans la vie ? Rien, j'apprends. Tu apprends quoi ? Rien, j'apprends.

...la joie est en nous bien plus profonde que la pensée, elle va beaucoup plus vite, beaucoup plus loin.

Un seau remplit de lumière. On le renverse d'un seul coup sur le carrelage de papier blanc.

Oui, l'âme, s'il y a quelque matière de cette sorte, est ce remords du sculpteur, cette rognure du marbre que les ciseaux font jaillir dans le ciel, afin qu'un visage advienne, afin que les pierres parlent, marchent, en appellent à la clémence des hivers.

Pour s’éprendre d’une femme, il faut qu’il y ait en elle un désert, une absence, quelque chose qui appelle à la tourmente, la jouissance. Une zone de vie non entamée dans sa vie, une terre non brûlée, ignorée d’elle-même comme de vous.

Il faudra encore des années pour comprendre que les années ne sont rien et qu il n y a ni vrai, ni faux,juste la vie rivière et nos bonds maladroits d une parole à l autre.

Deux lézards jouent à un, deux, trois, soleil sur le mur en face. Un merle, pattes en fil de fer crochetées sur une branche du cerisier, entonne un Ave Maria. Arrive l'écureuil et sa petite vague rousse, ses manières de gardien de square vérifiant par larges bonds de regards que tout va pour le mieux.