Nous nous accoutumons trop vite à ce que nous avons. Dieu merci, le printemps vient parfois remettre du désordre dans tout ça, nous découvrons que nous n'avons jamais rien eu à nous et cette découverte est la chose la plus joyeuse que je connaisse.

On ne connaît jamais mieux une chose que par son manque.

Pour lire un roman, il faut deux ou trois heures. Pour lire un poème, il faut une vie entière.

Un jour arrive où plus personne ne vous est étranger. Ce jour-là, terrible, signe votre entrée dans la vie réelle.

Sa pensée se pose comme un papillon sur une lumière éternelle. Impossible de savoir où se finissent les ailes du papillon et où commence la lumière.

La colère des saintes est plus terrible que celle du diable.

Quand je me penche sur une phrase pour la polir, le monde n'est plus qu'un duvet d'oie volant dans la chambre.

J'écris pour trouver l'heure qu'il est dans l'éternel.

Notre âme regarde passer les wagons de nos projets, assise dans le fossé où elle mâche un brin d'herbe.

Les gens ont chacun leur croix et ils se tapent dessus avec.