Lire prend mes mains, mon visage, mon temps, ma réserve d'espérance et changé tout ça en silence, en bonne farine lumineuse du silence.

L'écriture, c'est le coeur qui éclate en silence.

On commence à écrire. Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.

Celui qui attend est comme un arbre avec ses deux oiseaux solitude et silence. Il ne commande pas à son attente. Il bouge au gré du vent, docile à ce qui s'approche, souriant à ce qui s'éloigne Celui qui attend nous l'appelons le tout comblé car dans l'attente le commencement est comme la fin, la fleur est comme le fruit le temps comme l'éternel.

Cette conversation—comme toutes les conversations—est un jeu de société. Le but est d'amener l'autre au silence.

Je suis sur la barque lente des mots qui avancent vers vous. Je me dirige avec une perche de silence plongée de temps en temps dans l'eau du langage.

Ton coeur brûle à l'intérieur de ton silence Comme une bougie à l'intérieur d'une lanterne.

Il y a dans la nature les fragments d’un alphabet ancien, des morceaux de lettres capitales, des ruisselets d’italiques, de grands espacements bleus de silence. Et parfois, par on ne sait quelle grâce, plusieurs lettres s’assemblent, des mots apparaissent avec ce qu’il faut entre eux de silence respirant – une phrase est tracée. Des yeux d’or

Le bonheur. Le bonheur c'est un épervier flottant sans effort sur le ciel, porté par l'air et le silence, du malheur qui plane, serein, contemplatif, juste avant de fondre sur sa proie, de s'en saisir et de la déchirer.

Le silence, ce cadeau des anges dont nous ne voulons plus, que nous ne cherchons plus à ouvrir.