Personne ne rêve de venir vivre au Creusot : cette disgrâce suffit pour donner à cette ville le sacrement de la plus sûre beauté, dévolue aux recalés, aux illettrés et aux boiteux de toute sorte.

Ils prétendent vouloir la vérité et, si vous commencez à la leur dire avec douceur et bienveillance, ils vous tuent.

Les poètes sont des enfants ininterrompus, des regardeurs de ciel, impossibles à élever.

A peine si j'écris : je recopie les images en fusion dans l'air.

C'est si beau ta façon de revenir du passé, d'enlever une brique au mur du temps et de montrer par l'ouverture un sourire léger.

Vingt ans sous la terre ont poli tes os et changé mon coeur en roc.

Il faut cent trente fleurs différentes pour faire l'élixir des chartreux - autant pour écrire un poème.

Ce journal de la veille dans le caniveau : un gant mort, une ruche en ruine. Si les poèmes ne connaissent pas cette fin c'est parce qu'ils donnent des nouvelles du ciel, jamais du monde.

Un visage trop souvent photographié perd peu à peu son secret.

Parfois un visage se met à côté du soleil et provoque une sorte d'éclipse.