La b=ouche de la lectrice est entrouverte. Elle boit le petit-lait du ciel. Les hommes regardent les femmes et ils en perdent la vue. Les femmes regardent les mots d'amour et elles y trouvent leur âme.

Violente femme douce, j’ai perdu le nom de ton parfum mais je me souviens des drames qui en faisaient l’essence.

Une amie, c’est quelqu’un qui m’attend dans le couloir pendant que je rattache mes lacets.

Un rayon de soleil sur un coin de table me donnait plus de joie qu'à Napoléon l'annonce d'une victoire sur une armée ennemie.

Comprends-moi : je veux juste te dire que respirer, simplement respirer sans toi, faire un pas en direction de la fenêtre que la neige dévore, c'est recevoir des milliards de coups de couteau.

Un livre dans une brocante c'est parfois un mort qui me tend la main et qui me dit : ne me laisse pas s'il te plaît.

Quand une joie monte du papier blanc jusqu'à ma main, j'ai la certitude que personne n'est perdu.

« Toutes les maisons ont leur enfer ».

« Qu'est-ce donc que cet amour qui n'a besoin d'aucun mot pour nous appeler, de quoi sommes nous l'image pour nous réjouir ainsi d'une simple image, d'un carré de lumière sur un mur noir ? »

« C'est la folie des mères qui engendre la folie d'écrire ».