Trois rendez-vous, cinq au maximum nous sont accordés dans cette vie. C’est le principe des vitraux de Conques : la lumière qui les passe est aussitôt concentrée, réduite à son meilleur.

(À propos de son père Alzheimer) Toute mon enfance je t'ai vu affronter les démons de la vie. Ton coeur résistait à tout. Et puis la dernière année je t'ai surpris allongé en chien de fusil sur ton lit : le temps était devenu pour toi une trop grande énigme. Les heures se faisaient si immenses (...). Tu commençais à t'y perdre. L'errance et l'épuisement étaient ces joyaux qui manquaient à ta couronne. (...) Je ne t'ai jamais autant aimé que lorsqu'une bête, entrant dans ton cerveau, commença à y ronger les images que tu collectionnais des jours passés.

Nous ne cherchons tous qu'une seule chose dans cette vie: être comblée par elle-recevoir le baiser d'une lumière sur notre coeur gris, connaître la douceur d'un amour sans déclin.

« Toujours aimer, toujours souffrir, toujours mourir ». Le monde ignore l’illumination de ce cri. Ce sont les morts qui allument les lampes de la vie.

Je crois que c'est ça, un artiste. Je crois que c'est quelqu'un qui a son corps ici et son âme là-bas, et qui cherche à remplir l'espace entre les deux en y jetant de la peinture, de l'encre ou même du silence. Dans ce sens, artistes nous le sommes tous, exerçant le même art de vivre avec plus ou moins de talent, je précise : avec plus ou moins d'amour.

Quelque chose vient à tout instant nous secourir.

La vie est une fête de sa propre disparition : la neige, c'est comme des milliers de mots d'amour qu'on reçoit et qui vont fondre, les roses sont comme de petites paroles brûlantes qui vont s'éteindre, et celui qui arrive à les déchiffrer doit être d'une précision hallucinante s'il veut être cru, s'il veut parvenir à faire voir à d'autres ce qu'il a vu.

si je lis un livre et qu'il rend tout mon corps si glacé qu'aucun feu ne pourra jamais me réchauffer, je sais alors que c'est de la poésie. Si je sens le sommet de ma tête arraché, je sais aussi qu'il s'agit de poésie. Ce sont mes deux seules façons de le savoir. Y en a-t-il d'autres? Higginson ne peut répondre. Il n'a jamais imaginé que la poésie puisse être une affaire vitale, l'apothéose de toutes lucidités, l'arrachement du bandeau que la vie met sur les yeux des vivants pour qu'ils n'aient pas trop peur à cet instant dernier qu'est chaque instant passant.

Ce qui m'échappe dans ta mort m'échappait déjà de ton vivant. La mort ne change pas une vie en destin. Mourir ne referme pas le livre à sa dernière page, texte enfin déchiffrable.

La beauté, la vérité, toutes choses qui importent dans la traversée du jour unique qu'est notre vie, ne prennent aucun égard. Elles ont raison. Sinon, elles ne nous atteindraient jamais.